Lo irreversible

Walking around

2009-04-16T12:54:00.000-07:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndose de pena

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aulla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de verguenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas
que lloran lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

Calavera

2008-10-26T11:31:00.000-07:00

“Era una preciosa güera,
que en este mundo hizo raya,
gusto de ponerse falla,
capota y hasta montera;
y sobre su calavera
hoy luce su añeja moda;
al andar menease toda
como un bergantín velero,
y ¡ay! Vales, con ese cuero,
ni el frío, creo, nos incomoda”

José Guadalupe Posada

The translation of one of my favorite love poems for a couple of friends in sl (they know who they are winks)

2008-07-16T20:55:00.000-07:00

The Lovers

The lovers say nothing.

Love is the finest of the silences,

the one that trembles most and is hardest to bear.

The lovers are looking for something.

The lovers are the ones who abandon,

the ones who change, who forget.

Their hearts tell them that they will never find.

They don't find, they're looking.

The lovers wander around like crazy people

because they're alone, alone,

surrendering, giving themselves to each moment,

crying because they don't save love.

They worry about love. The lovers

live for the day, it's the best they can do, it's all they know.

They're going away all the time,

all the time, going somewhere else.

They hope,

not for anything in particular, they just hope.

They know that whatever it is they will not find it.

Love is the perpetual deferment,

always the next step, the other, the other.

The lovers are the insatiable ones,

the ones who must always, fortunately, be alone.

The lovers are the serpent in the story.

They have snakes instead of arms.

The veins in their necks swell

like snakes too, suffocating them.

The lovers can't sleep

because if they do the worms eat them.

They open their eyes in the dark

and terror falls into them.

They find scorpions under the sheet

and their bed floats as though on a lake.

The lovers are crazy, only crazy

with no God and no devil.

The lovers come out of their caves

trembling, starving,

chasing phantoms

They laugh at those who know all about it,

who love forever, truly,

at those who believe in love as an inexhaustible lamp.

The lovers play at picking up water,

tattooing smoke, at staying where they are.

They play the long sad game of love.

None of them will give up.

The lovers are ashamed to reach any agreement.

Empty, but empty from one rib to another,

death ferments them behind the eyes,

and on they go, they weep toward morning

in the trains, and the roosters wake into sorrow.

Sometimes a scent of newborn earth reaches them,

of women sleeping with a hand on their sex, contented,

of gentle streams, and kitchens.

The lovers start singing between their lips

a song that is not learned.

And they go on crying, crying

for beautiful life.

Poem by Jaime Sabines . Translated by WS Merwin

Un clásico de Sabines a propósito del 14 de Febrero

2008-02-16T16:31:00.000-08:00

Los amorosos

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan, no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

Derrota

2007-11-25T11:50:00.000-08:00

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es
una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo
que seguiré toda la vida así y que el año entrante seré muchas veces
más burlado en mi ridícula ambición
que estoy cansado de recibir consejos de otros más aletargados que yo
("Ud. es muy quedado, avíspese despierte")
que nunca podré viajar a la India
que he recibido favores sin dar nada a cambio
que ando por la ciudad de un lado a otro como una pluma
que me dejo llevar por los otros
que no tengo personalidad ni quiero tenerla
que todo el día tapo mi rebelión
que no me he ido a las guerrillas
que no he hecho nada por mi pueblo
que no soy de las FALN y me desespero por todas esas cosas y por otras cuya
enumeración sería interminable
que no puedo salir de mi prisión
que he sido dado de baja en todas partes por inútil
que en realidad no he podido casarme ni ir a París ni tener un día sereno
que me niego a reconocer los hechos
que siempre babeo sobre mi historia
que soy imbécil y más que imbécil de nacimiento
que perdí el hilo del discurso que se ejecutaba en mí y no he podido
encontrarlo
que no lloro cuando siento deseos de hacerlo
que llego tarde a todo
que he sido arruinado por tantas marchas y contramarchas
que ansío la inmovilidad perfecta y la prisa impecable
que no soy lo que soy ni lo que no soy
que a pesar de todo tengo un orgullo satánico aunque a ciertas horas
haya sido humilde hasta igualarme a las piedras
que he vivido quince años en el mismo círculo
que me creí predestinado para algo fuera de lo común y nada he logrado
que nunca usaré corbata
que no encuentro mi cuerpo
que he percibido por relámpagos mi falsedad y no he podido derribarme, barrer
todo y crear de mi indolencia, mi flotación, mi extravío una frescura nueva, y obstinadamente me suicido al alcance de la mano
me levantaré del suelo más ridículo todavía para seguir burlándome de los otros
y de mí hasta el día del juicio final.

Rafael Cadenas.

Se me ha perdido un hombre

2007-09-17T10:01:00.000-07:00

Se me ha perdido un hombre.
Y lo busco por cifras y guitarras,
por hierbas y entrepisos,
en el cielo,
en la tierra,
dentro de mí.
Se me ha perdido un hombre.
Y me quedo temblando
como quien no come sino polvo,
como quien ya extravió la sombra.
Pero no,
que no,
que no me ayudan a buscarlo.,
¿A quién le importa si su mirada ha derrotado el
tiempo?
¿A quién le importa aquella piel
con ganasde la luz?
¿A quién le importan unos labios transparentesque no tuvieron hambre,
unas piernas que sólo corrían al amor?
Se me ha perdido un hombre.
Y todos ríen,
se entretienen,
sudan,
mastican
se desenvainan por las noches;
despreciativos,
inefables,
maromeros,
unánimes,
como si sólo se hubiese caído un alfiler
o la hoja más seca
del árbol del bien y del mal,
como si la muerte no hubiera entradoa destiempo
en nuestra casa.
Y yo pensando que era demasiado joven,
que reunía láminas y piedras,
pedacitos de mundo,
hierros,
cosas del mar.
Yo pensando en su grandeza
de criatura,
en cómo miraba a Venus al atardecer,
en cómo cayó en la trampa.
Yo pensando
en dónde está la mitad del cuerpo mío,
en quién va a cantar ahora para quitarme el miedo,
en las veces que no nos besamos
y en las que nos besamos,
en sus ojos coléricos frente a la injusticia,
en ese silencio con que me responde,
en la herida que nunca le cosí,
en sus manos.
Se me ha perdido un hombre.
¡Ayúdenme a buscarlo!
Pronto...
Siento frío.
Aquí no hay lámparas ni claves,
no tengo redes
ni computadoras.
no tengo flechas ni radares.
¿Dónde estás?
¿Intenta ser mi sombra el desvalido?
¿Se me ha vuelto invisible entre gusanos?

Carilda Oliver Labra

Artículo para la Enciclopedia

2006-11-20T13:53:00.000-08:00

Miserable y magnífico país.
Colinda al este y al oeste con las playas
de dos océanos. En medio las montañas,
densos bosques, llanuras de caliza, altiplanicies
y chozas campesinas. Al sur las selvas
y las ruinas de imponentes pirámides .
Hacia el norte se extienden plantíos y cowboys
que se esconden con muy poca fortuna en los EE.UU.
y permiten dilatarnos un poco en el comercio.

Aquí se exporta mucha marihuana, metales no ferrosos
y un café regular,
puros que llevan con orgullo el nombre de Corona
y baratijas que hacen artesanos locales.
(Nubes, debo añadir.) Se importa
lo de siempre, y, por supuesto rifles.
Si se tienen bastantes
es un poco mas fácil construir el Estado.

Aunque la historia del país es triste,
no se puede decir que sea exclusiva. Se insiste
en que el peor desastre fueron los españoles
y su exterminio despiadado de la antigua
civilización azteca. Es la versión
llana y local del trauma de la Horda Dorada.
Con una diferencia: los españoles
si les quitaron su montón de oro.

Es República hoy día. Una bandera
tricolor ondea en el palacio
presidencial. La Constitución es excelente.
El texto, con las marcas de muchos dictadores,
yace como un tesoro dentro
de la Biblioteca Nacional, a salvo tras un vidrio verde
a prueba de balas – el mismo, es de notar,
que adaptaron al Rolls Royce del Presidente.

Ese cristal es lo que nos permite
echar una mirada hacia el futuro. Para entonces la gente
aumentará sin duda. Los peones
se afanarán rítmicamente con la azada
bajo un quemante sol. Algún hombre de lentes
hojeará con tristeza a Marx en un café.
Y en la piedra una pequeña lagartija
alzando la cabeza contemplará pasiva
allá en lo azul
el vuelo de una nave espacial.

Joseph Brodsky (1971)

Calaveras

2006-10-27T12:02:00.000-07:00

Xi makwäni:
Xi makwäni ga möhö,
Xi makwäni, ga möhö.
Ga tsoguhu ya doni ne ya thuhu,
Götho nu'ä 'bui jar ximhöi.
¡Makwäni ga möhö,
Makwäni ga möhö!

De verdad
De verdad nos vamos,
De verdad nos vamos.
Dejamos las flores y los cantos,
Todo lo que existe en la tierra.
¡De verdad nos vamos
De verdad nos vamos!

Poema nahua en lengua otomí

A Diego Rivera
Este pintor eminente
cultivador del feísmo
se murió instantáneamente
cuando se pintó a sí mismo

2006-08-15T13:24:00.001-07:00

A petición del público (ustedes saben quienes son ;) ) Tres poemas, uno de agridulce amor, otro feminista, y otro más que bien podría ser un retrato de la situación actual en Israel, sólo que escrito 50 años atrás. Terrible que esta guerra no acabe nunca....

Amor Condusse Noi Ad Una Morte

2006-08-15T12:57:00.000-07:00

Amar es una angustia, una pregunta
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo.

Amar es reconstruir cuando te alejas
tus pasos, tus silencios, tus palabras,
y pretender seguir tu pensamiento
cuando a mi lado, al fin inmóvil, callas.

Amar es una cólera secreta
una helada y diabólica soberbia.

Amar es no dormir cuando en mi lecho
sueñas entre mis brazos que te ciñen,
y odiar el sueño, en que, bajo tu frente,
acaso en otros brazos te abandonas.

Amar es escuchar sobre tu pecho,
hasta colmar la oreja codiciosa,
el rumor de tu sangre y la marea
de tu respiración acompasada.

Amar es absorber tu joven savia
y juntar nuestras bocas en un cauce
hasta que la brisa de tu aliento
se impregnen para siempre en mis entrañas.

Amar es una envidia verde y muda,
una sutil y lúcida avaricia.

Amar es provocar el dulce instante
en que tu piel busca mi piel despierta;
saciar a un tiempo la avidez nocturna
y morir otra vez la misma muerte
provisional, desgarradora, oscura.

Amar es una sed, la de la llaga
que arde sin consumirse ni cerrarse,
y el hambre de una boca atormentada
que pide más y más y no se sacia.

Amar es una insólita lujuria
y una gula voraz, siempre desierta.

Pero amar es también cerrar los ojos,
dejar que el sueño invada nuestros cuerpo
como un río de olvido y de tinieblas,
y navegar sin rumbo, a la deriva
porque amar, es al fin, una indolencia.

Xavier Villaurrutia.

Tú me quieres blanca

2006-08-15T10:24:00.001-07:00

Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,

Tú me quieres alba.
Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.

Tú que el esqueleto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y levántate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

Alfonsina Storni

La ciudad donde nací

2006-08-15T10:24:00.000-07:00

La ciudad donde nací fue destruida por cañones.
El barco en el que emigré a Israel fue hundido luego, en
la guerra.
El granero en Hammadia donde amé se quemó.
El quiosco en Ein-Guedi fue bombardeado por manos
enemigas,
y el puente en Ismailía por donde cruzaba
ida y vuelta en mis noches de amor
lo hicieron pedazos.

Mi vida se borra tras de mí según un mapa exacto.
¿Cuánto tiempo se sostendrán los recuerdos?
A la niña de mi infancia la mataron y mi padre murió.

Por eso no me escojáis para amante o para hijo,
o transeúnte de puentes o inquilino o ciudadano.

Yehuda Amichai.

Monólogo en la celda

2006-07-20T20:52:00.000-07:00

Se olvidaron de mí, me dejaron aparte.
Y yo no sé quién soy
porque ninguno ha dicho mi nombre; porque nadie
me ha dado ser, mirándome.

Dentro de mí se pudre un acto, el único
que no conozco y no puedo cumplir
porque no basta a ello un par de manos.

(El otro es el espacio en que se siembra
o el aire en que se crece
o la piedra que hay que despedazar.)

Pero solo... Y el cuerpo
que quisiera nacer en el abrazo,
que precisa medir su tamaño en la lucha
y desatar sus nudos
en un hijo, en la muerte compartida.

Pero solo... Golpeo una pared,
me estrello ante una puerta que no cede,
me escondo en el rincón
donde teje sus redes la locura.

¿Quién me ha encerrado aquí? ¿Dónde se fueron todos?
¿Por qué no viene alguno a rescatarme?
Hace frío. Tengo hambre. Y ya casi no veo
de oscuridad y lágrimas.

Rosario Castellanos

Jornada de la soltera

2006-07-20T11:21:00.000-07:00

Da vergüenza estar sola. EI día entero
arde un rubor terrible en su mejilla.
(Pero la otra mejilla esta eclipsada.)

La soltera se afana en quehacer de ceniza,
en labores sin, mérito y sin fruto;
y a la hora en que los deudos se congregan
alrededor del fuego, del relato;
se escucha el alarido
de una mujer que grita en un páramo
inmenso en el que cada peña, cada tronco
carcomido de incendios, cada rama
retorcida es un juez. .
o es un testigo sin misericordia.

De noche la soltera
se tiende sobre el lecho de agonía.
Brota un sudor de angustia a humedecer las sabanas
y el vacío se puebla
de diálogos y hombres inventados.

Y la soltera aguarda, aguarda, aguarda.

Y no puede nacer en su hijo, en sus entrañas,
y no puede morir
en su cuerpo remoto, inexplorado,
planeta que el astrónomo calcula,
que existe aunque no ha visto.

Asomada a un cristal opaco la soltera
-astro extinguido-- pinta con un lápiz
en sus labios la sangre que no tiene.
Y sonríe ante un amanecer sin nadie.

Rosario Castellanos.

Circe

2006-07-14T11:58:00.002-07:00

Mi patria está en tus ojos, mi deber en tus labios.
Pídeme lo que quieras menos que te abandone.
Si naufragué en tus playas, si tendido en tu arena
soy un cerdo feliz, soy tuyo, más no importa.
Soy de este que eres, mi solar está en ti.
No quiero otra corona que el laurel de tus brazos.

Gabriel Zaid

Prueba de Arquímedes

2006-07-14T11:58:00.001-07:00

Si te hundiera en una tina,
vería el volumen que desplazas.
Si te colgara de un pie,
hasta que punto eres un bulto.

Estoy perplejo porque eres.
Porque eres eso y más que eso.
¿Acabaré de entenderte?
Te muerdo y sólo te desprendo un grito.
Te aprieto y vuelas en una carcajada.
¿Dónde está el alma, dicen los cirujanos?
¿Quién eres tú, digo yo?

Me fui de bruces por el brocal de tus ojos.
No tenían fondo.

Gabriel Zaid

Alabando su manera de hacerlo

2006-07-14T11:58:00.000-07:00

¡Qué bien se hace contigo, vida mía!
Muchas mujeres lo hacen bien
pero ninguna como tú.

La Sulamita, en la gloria,
se asoma a verte hacerlo.

Y yo le digo que no,
que nos deje, que ya lo escribiré.

Pero si lo escribiese
te volverías legendaria.

Y ni creo en la poesía autobiográfica
ni me conviene hacerte propaganda

Gabriel Zaid

Espantapájaros

2006-07-11T15:47:00.000-07:00

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible
- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

Oliverio Girondo

Poesía medieval Irlandesa

2006-07-01T14:13:00.000-07:00

Islandia e Irlanda (en menor medida también el País de Gales), vieron florecer las primeras y más ricas literaturas europeas no escritas en latín. Las cortes medievales de Gales e Irlanda, llegaron a apreciar intensamente el trabajo poético y los poetas “bardos” se erigieron en un gremio altamente especializado y rodeado de privilegios. En Islandia por su parte, la primitiva Republica Islandesa convirtió en un pasatiempo nacional la recitación de historias familiares (en islandés, sagas) y de poemas mitológicos o heroicos.

En Irlanda hacia el siglo décimo, los bardos se educaban en escuelas especializadas (escuelas bárdicas) en las cuales se les enseñaba a conocer y dominar las figuras retóricas, los tropos, los metros y esquemas de acentuación y sobre todo a memorizar numerosos poemas de grandes autores o anónimos provenientes de la tradición mitológica.

Los poetas graduados podían pertenecer a doce grados o clases diferentes, según el número de poemas que eran capaces de recitar y el rey tenía la facultad de nombrar a un “poeta mayor de Irlanda”, con el cual compartía algunos privilegios simbólicos.

Hacía el siglo catorce o quince, la poesía bárdica comenzó a decaer y hacía el siglo dieciséis era ya tan sólo una reliquia del pasado.

Los idiomas mismos en que esta poesía fue escrita comenzaron a decaer y ceder ante el empuje del inglés, lengua de los invasores anglosajones que comenzó a generalizarse en Gran Bretaña e Irlanda hacía el siglo quince. Actualmente el idioma Irlandés o gaélico es hablado tan sólo por unos pocos de miles de campesinos costeños, mientras que el resto de la nación habla predominantemente el inglés. Por su parte en Gales, el número de hablantes de galés no es tan reducido y el idioma sigue mostrando cierta vitalidad.

Maltrecho mundo

2006-07-01T11:51:00.000-07:00

Dermont, derrotado por los partidarios de san Columbano, pide al vidente Beg mac que le anuncie su futuro. Beg le contesta con estos versos:

MALAS cosas al mundo se aproximan:
los hombres serán siervos y libres las mujeres;
pocas bellotas, bosques endebles, malas flores;
grandes vientos, un húmedo verano, trigo verde;
mucho ganado, pero leche escasa;
gravosa gente en todos los países.
Cerdos delgados y perversos jefes;
se verán mala fe y crónicas matanzas:
será un mundo agostado, lleno de tumbas.

Anónimo (Siglo XII, Irlanda)

Me desordeno, amor, me desordeno

2006-06-24T20:21:00.000-07:00

Me desordeno, amor, me desordeno
cuando voy en tu boca, demorada,
y casi sin por qué, casi por nada,
te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno
y con mi soledad desamparada,
y acaso sin estar enamorada
me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada
arde en tu mano lúbrica y turbada
como una mal promesa de veneno,

y aunque quiero besarte arrodillada,
cuando voy en tu boca, demorada,
me desordeno, amor, me desordeno.

Carilda Oliver Labra (1946, Cuba)

Trueque

2006-06-24T18:57:00.000-07:00

Me das tu cuerpo patria y yo te doy mi río
tú noches de aroma / yo mis viejos acechos
tú sangre de tus labios / yo manos de alfarero
tú el césped de tu vértice / yo mi pobre ciprés

Me das tu corazón ese verdugo
y yo te doy mi calma esa mentira
tú el vuelo de tus ojos / yo mi raíz al sol
tú la piel de tu tacto / yo mi tacto en tu piel

me das tu amanecida y yo te doy mi ángelus
tú me abres tus enigmas / yo te encierro en mi azar
me expulsas de tu olvido / yo nunca te he olvidado
te vas te vas te vienes / me voy me voy te espero

Mario Benedetti

Cinismo

2006-06-18T20:54:00.000-07:00

Ayer
También
Tengo
Ganas
De
Emborracharme

Efraín Huerta

Salvajez

2006-06-18T19:47:00.000-07:00

Todos
Los lunes
Descubro
Que llegué
Muy Tarde
A mi
Fin
De
Semana

Efraín Huerta

La caja negra

2006-06-11T18:41:00.000-07:00

Quién encontrará la caja negra de nuestras vidas
entre el desdichado escombro humeante
quién la levantará moviéndola afuera suavemente y luego
quién hurgará en ella solemnemente
para analizar las causas de nuestra tragedia

Empero aun si ello se lleva a cabo cuál es el beneficio
puesto que lo que se sabía que sería llegó a ser
puesto que pálidos buscamos los destrozados
mosaicos de nuestra juventud
y ahora conocemos a nadie
y ahora pedimos nada

Si mejor que la caja negra
de nuestras vidas nunca sea encontrada
mejor que se descomponga lejos en algún lado en los campos
hasta que se halle bien cubierta
y todo lo que quede sea un
montículo en el suelo.

Dimitris Houliarakis (Grecia, 1957)